今典生活
我的期待，其实挺简单的。就是想着，今年，他总能回来过年了吧。
他是我爸。一个常年在南方建筑工地上干活的男人。我的记忆里，关于他的部分，总是有些模糊，像隔着一层毛玻璃。他的模样，更多是固定在墙上那张有些泛黄的全家福里，那时候他还年轻，头发乌黑，一只手搭在妈妈肩上，笑得见牙不见眼。而现实里的他，每次回来，都好像变了一个人。皮肤更黑了，皱纹更深了，手掌上的老茧厚得刮人。他身上总带着一股工地的味道，是水泥、汗水和廉价烟草混合在一起的气息。
小时候，我最盼着他回来的那天。他会从那个巨大的、磨损了边角的迷彩行李包里，变魔术似的掏出给我买的新衣服、从来没见过的零食，还有那种装电池的玩具小车。那时候，我觉得他是世界上最厉害的人。可不知道从什么时候开始，大概是上了初中以后吧，他带回来的东西，不再能让我兴奋了。我想要的，不是那些东西。我想要的是，放学回家能看见他在家里，而不是只在电话那头问“钱够不够花”；我想要的是，开家长会的时候，他能坐在我的位置上，而不是永远只有妈妈，或者外婆；我想要的是，在我想跟他聊聊学校里的趣事，或者心里的烦恼时，他能就在我面前，而不是在千里之外信号断断续续的电话里。
这种期待，是从年初他拎着包，踏出家门的那一刻就开始的。妈妈总会一边帮他整理其实早已整理好的行李，一边絮絮叨叨地嘱咐：“在外面别舍不得吃，注意安全，过年早点回来。”他呢，总是闷闷地“嗯”一声，然后用力揉揉我的头，说：“在家听话，好好学习，爸年底就回来。”
“年底就回来。”这句话，像一颗种子，在我心里埋下了。然后，我用一整年的时光来浇灌它。
春天，学校组织风筝比赛，看着别的同学和爸爸一起奔跑着放风筝，那笑声能传到天上去。我就想，等到冬天，我爸回来了，我也要和他一起去广场上放一次风筝，要把我们的风筝放到最高。
夏天，期末考试我考了全班第三，我拿着成绩单，第一个想告诉的就是他。我憋着没说，想着等他年底回来，我要亲手拿给他看，看他露出骄傲的表情。
秋天，外婆生病住院，妈妈医院家里两头跑，累得瘦了一大圈。晚上我陪着妈妈守在病房外，看着妈妈疲惫的侧脸，我就在心里想，爸，你快回来吧，这个家需要你。你回来了，妈妈就能轻松点了。
这些细碎的念头，日常的瞬间，都成了滋养那颗期待种子的养料。它在我心里悄悄地发芽，长叶，到了年关将近的时候，已经枝繁叶茂，像一棵挂满了彩灯和小礼物的圣诞树，闪烁着温暖而耀眼的光。
进入腊月，我就开始一天天地数日子。我偷偷留意着妈妈跟他的每一次通话。电话里，妈妈总会问：“票买好了吗？什么时候能到家？”他的回答，开始是“快了快了，正在抢票呢”，后来变成“今年工地忙，可能要比往年晚几天”，再后来，就变成了“再看看，老板说工程赶工期……”。
我的心，也跟着这些话，一点点地往下沉。但我还是不愿意相信。我给自己打气：不会的，爸答应过的。他每年都回来，今年也一定会回来。也许他是想给我个惊喜呢？说不定哪天早上我一开门，他就提着大包小包站在门口，咧着嘴冲我笑呢。
于是，我帮着妈妈大扫除，把玻璃擦得锃亮，心里想着，爸爸回来看着也舒服。我跟妈妈一起去置办年货，买他最爱吃的腊肠和花生糖，把它们整整齐齐地码在橱柜里。我甚至把自己那间小小的卧室也收拾得干干净净，想着爸爸晚上可以睡在这里。每一个为过年做的准备，都仿佛是在为我心里那棵期待的树，挂上最后一道装饰。
除夕那天，从下午开始，我就坐立不安。时不时跑到阳台上去张望，楼下走过任何一个拎着行李的人，都会让我的心跳快上几拍。妈妈在厨房里忙碌着，准备着一年中最丰盛的年夜饭，桌子上摆满了菜，很多都是我爸爱吃的。屋子里飘着诱人的饭菜香，可气氛却有点沉闷。
电话终于还是响了。不是敲门声，是电话铃声。我几乎是冲过去接起来的。
“喂？爸！”我的声音里带着抑制不住的期盼。
“嗯，丫头……”电话那头，是他熟悉又略带沙哑的声音，背景音很嘈杂，有风声，还有隐隐的机器轰鸣声。“吃饭了吗？”
“还没呢，妈做了一大桌子菜，就等你了！”我急切地说。
那边沉默了一下，然后我听见他深吸了一口气的声音。“丫头，爸……爸今年回不去了。工地这边实在是走不开，老板说了，这几天工钱给三倍……你跟你妈说，别等我了，你们先吃……”
后面他还说了些什么，我一句也没听清。耳朵里嗡嗡作响，只觉得心里那棵精心装饰、闪闪发光的树，在那一刻，仿佛被一阵狂风吹过，剧烈地摇晃起来。我默默地挂了电话，走到厨房门口，对妈妈说：“妈，爸说……他不回来了，让我们先吃。”
妈妈炒菜的动作顿了一下，没回头，只是“哦”了一声。但我看见她的肩膀，微微塌了下去。
那顿年夜饭，我们吃得异常安静。电视里放着喧闹的春晚，满桌子都是精致的菜肴，可吃在嘴里，却感觉不到什么味道。我和妈妈都没有多说话，只是偶尔给对方夹一筷子菜。屋子里越是热闹，就显得我们这里越是冷清。
然后，就是零点的钟声响起了。
当电视里传来那宣告新年正式到来的钟声时，我感觉那每一声“当”，都像一把结实的大锤，精准地砸在我心上那棵已经摇摇欲坠的树上。它彻底地散了架，那些我精心挂了一年的彩灯、愿望、幻想，噼里啪啦地掉下来，摔在地上，光芒瞬间熄灭，变成一地的狼藉。
钟声停了，欢呼声还在继续。我站起身，说：“妈，我困了，先去睡了。”
走进自己的房间，我没有开灯，直接扑倒在床上。脸埋在枕头里，外面庆祝的鞭炮声和烟花声此起彼伏，透过窗户，还能看到天空被映照得一闪一闪的。可这一切的热闹和喜悦，都与我无关。我的世界，在钟声敲响的那一刻，变得无比安静。
眼泪这时才无声地涌了出来，不是嚎啕大哭，就是止不住地流，很快就浸湿了一小片枕巾。我期待的，从来不是什么新衣服，也不是多少压岁钱。我期待的，就是一份最普通、最平常的团聚。是一家人能围坐在一起，吃着热气腾腾的饺子，看着无聊的春晚，互相调侃着守岁。是能真切地感受到，他在这个家里，在我身边。
可是，这简单的期待，又一次被现实碾碎了。被那象征着新开始、新希望的元旦钟声，敲得粉碎。我忽然明白，他的奔波，他的不能归来，背后是生活的重量，是让我和妈妈能过得更好一点的责任。这些道理，我都懂。可在那一个瞬间，我心里住的不是那个“懂事”的孩子，只是一个想爸爸的小姑娘。
后来，不知道过了多久，外面的声响渐渐平息了。我擦干眼泪，拿出手机，给他发了一条短信。
“爸，新年快乐。在外面照顾好自己，我和妈都很好，你别担心。”
短信很快回了过来，只有一个字：“好。”
看着那个简单的“好”字，我心里那片被钟声敲碎的期待，仿佛在清冷的月光下，有了一些不一样的变化。它们不再是闪着虚幻光芒的彩灯碎片，而是变成了更加坚实的东西。或许，成长就是在这一次次的期待与失落中，慢慢理解了生活的不完美，也学会了把那份深深的思念，默默地藏在心底最柔软的地方。
元旦的钟声年年都会响起，它敲碎了一些东西，也许，也敲醒了一些东西。
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